A feminilidade é uma provação no drama do período sombrio nwnews

Em vez de chifres, eles parecem minúsculos amentilhos pretos agarrados aos grãos em hastes oscilantes de centeio. Esses pequenos aglomerados – na verdade, um fungo conhecido como ergot – são uma doença que afeta os ovários das plantas hospedeiras, mas podem ser transformados em uma infusão que induz o aborto em mulheres. Esse tipo de ressonância, entre o mundo natural e a experiência humana feminina, está no cerne do segundo filme de Jaione Camborda, “The Rye Horn”, que estreou em Toronto e ganhou prêmios em San Sebastian antes de continuar sua jornada em Busan. .

Mas por mais simbioticamente envolvido com a natureza que o filme esteja, particularmente nas imagens terrenas do mestre diretor de fotografia português Rui Poças, que são tão táteis que quase podemos sentir a areia cinzenta e molhada da ilha galega sob os dedos dos pés, a sua narrativa sombria é comparativamente subnutrida. A atmosfera não pode fazer muito para envolver um personagem central (uma performance física comprometida da dançarina Janet Novás) tão cauteloso e estóico. E por vezes, na sua determinação em realçar as dificuldades das mulheres que negociam sociedades restritivas que as reduzem apenas à sua utilidade biológica, o filme arrisca algo semelhante, delineando a jornada de uma heroína que começa e termina com a maternidade, como o fardo, mas também a sublimação da todo esforço feminino.

O cenário elementar parece mais antigo do que a era da década de 1970, já que a visão de Camborda desta comunidade pesqueira rural miserável é a de um lugar muito distante das atitudes modernas, para não mencionar a medicina moderna. Assim, a bravura sequência de abertura – uma cena de parto de 10 minutos coreografada e filmada com uma graça nada sentimental – nos apresenta María (Novás), que atua como parteira de sua vizinha Carmen (Julia Gómez). Num quarto escassamente mobiliado, Carmen grunhe e grita, anda de um lado para o outro e se agacha, e María cuida dela calmamente, apoiando-a contra seu próprio corpo quando o bebê finalmente emerge. A filha adolescente de Carmen, Luisa (Carla Rivas), observa com olhos arregalados, mas os homens da casa – como os homens do filme – são apenas presenças periféricas. O marido de Carmen faz uma breve visita e seus dois filhos pequenos dão uma espiada, mas são rapidamente expulsos.

Ela mesma sem filhos, mas com uma cicatriz célebre na barriga, María vive uma vida solitária colhendo mariscos, vista com suspeita por uma comunidade que parece considerar seu trabalho como parteira como mais uma prova de sua alteridade vagamente bruxa – um aspecto interessante é que o envenenamento por ergotamina é um deles. das teorias discutidas para o fenômeno que levou aos Julgamentos das Bruxas de Salem. Seja qual for o motivo, existem rumores sobre esta mulher distante, embora não pareçam preocupar muito María.

Enquanto isso, Luisa, uma estudante do ensino médio, uma corredora talentosa que espera ser observada fora da ilha, acaba de fazer sexo pela primeira vez, um evento comunicado com uma típica justaposição do bucólico e do brutal quando um fio de suco de amora é cortado. com o fio de sangue que denota o fim da sua virgindade. Algum tempo depois, ela aparece na porta de María buscando interromper a gravidez resultante e ameaçando fazer o trabalho sozinha se María não a ajudar. Segue-se uma tragédia e o modo lutar ou fugir de María entra em ação. Ela escolhe fugir, fazendo uma perigosa passagem de barco e depois a pé até à fronteira portuguesa.

Acompanhamos sua jornada obstinadamente, mas com um distanciamento emocional teimoso, nunca conseguindo realmente vislumbrar a mente ou o coração de María. Não sabemos se ela se sente culpada pelo incidente na ilha e não conseguimos discernir o que, se é que alguma coisa, ela pode perder em sua antiga vida. Há um burburinho muito distante da política da era Franco, nos soldados que policiam a fronteira e em Anabela (uma excelente Siobhan Fernandez), uma trabalhadora sexual negra portuguesa que faz amizade e protege María. Mas mesmo os marcadores de diferença racial e social de Anabela interessam menos a Camborda do que o facto de ela ser ao mesmo tempo mãe (de um menino) e prostituta, uma dicotomia minada quando um cliente paga uma taxa adicional para amamentar a sua lactante. seios.

Embora o filme esteja repleto de admiração pela resiliência de María, quando ela toma uma decisão sobre seu futuro com base na observação, sob uma luz deslumbrante, de algumas vacas guiando seus bezerros através de um trecho de água, o estado “natural” da maternidade – como oposta às privações não naturais do aborto e da falta de filhos – foi celebrada até ao ponto da beatificação. O que é, apesar da arte consumadamente satisfatória em exibição, uma carta insatisfatória para a ostensivamente feminista “The Rye Horn” jogar, quando parte da longa luta contra o controle patriarcal sobre o corpo feminino tem sido estabelecer que há muito mais para ser mulher – mais do que ser pessoa – do que nossos instintos biológicos mais básicos de sobrevivência e reprodução.

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